Опять начинается лето. Меня терзают измученные мысли о том, что он опять ко мне вернется. Нет, не вернется! Никогда. Ведь я знаю, что он этих отношений больше не захочет, не смотря на то, что именно я их бешено хочу. Свое категорическое «Нет» он обьясняет тем, что не хочет причинить мне боль опять. Но , чёрт побери, я хочу этой боли. Он называет меня мазохисткой. И мне плевать на косые взгляды прохожых, знакомых и знакомых лишь заочно, да мне плевать на дружечкие советы, которые я слушать не устану, ведь они твердят забыть , а не оставить, твердят о том, что надо прочь бежать от обстоятельств. И называют дурой. А я не слушая девчат, и убиваясь литературой, решаю важные дела, которые решать никто не рад.
Опять то лето , возращаеться к поету. Да нет скорее возратиться к поетесе. Она же пишет строчки посредь темной ночки, вычеркивая роли в этой пьесе. Она так виновата , сама себя судит. Себя же губит. Поступки совершая, с плеча рубит. Она наивна, и безпечна постоянно. Она сама себя собой погубит.
А еще он, тот , которого старалась так забыть, забить; курить, не вспоминая о его плечах, потом наедине вечерами, встречая его снова в снах. Он возращался, а она любила снова. Любила и пыталась повзрослеть ради него, ради его единственного слова :
«Люблю».
А дальше точки, многоточия , запятые, буквы, цыфры. И для них мое сердце не место имения, ведь только он в этом сердце тот, кто имеет значение.
Опять глаза в глаза. Она устала. Устала уставать от этих чувтсв. Но ведь счастливые не возращаются , правда?
Один лишь поцелуй решает все , хотя по сути ничего он не решает. Ведь целовать можно любого и любую. Но нет. Не в этот раз.